Palabras de paso

tag:blogger.com,1999:blog-116881032009-02-21T08:26:25.180ZPalabras de pasoAlberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.comBlogger15125tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1150061092580319612006-06-11T21:24:00.000Z2006-06-11T21:24:52.593Zprueba<html v="urn:schemas-microsoft-com:vml" o="urn:schemas-microsoft-com:office:office" x="urn:schemas-microsoft-com:office:excel" xmlns="<a href=">http://www.w3.org/TR/REC-html40</a>"><br /><head><meta name="Excel Workbook Frameset"><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=windows-1252"><meta name="ProgId" content="Excel.Sheet"><meta name="Generator" content="Microsoft Excel 10"><link rel="File-List" href="jornada%203_archivos/filelist.xml"><link rel="Edit-Time-Data" href="jornada%203_archivos/editdata.mso"><link rel="OLE-Object-Data" href="jornada%203_archivos/oledata.mso"><![if !supportTabStrip]><link id="shLink" href="jornada%203_archivos/sheet001.html"><link id="shLink" href="jornada%203_archivos/sheet002.html"><link id="shLink" href="jornada%203_archivos/sheet003.html"><br /><link id="shLink"><br /><script language="JavaScript"></script><![endif]></head><br /><frameset rows="*,39" border="0" width="0" frameborder="no" framespacing="0"> <frame src="jornada%203_archivos/sheet001.html" name="frSheet"> <frame src="jornada%203_archivos/tabstrip.html" name="frTabs" marginwidth="0" marginheight="0"> <noframes> <body> <p>Esta página utiliza marcos que su explorador no admite.</p> </body> </noframes></frameset></html><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-115006109258031961?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1133893012249659092005-12-06T17:58:00.000Z2005-12-06T18:20:04.086ZCampeón de nataciónIgnacio nació para la competición. A los quince años tuvo que marcharse a una captial de provincia a entrenar seis horas al día en una piscina profesional. Entrenador personal, masajista, psicólogo, todo lo que un futuro nadador profesional necesitaba. Ignacio nunca habría podido imaginarse cuando su padre lo inscribió en clases de natación que llegaría algun día a encontrarse en tal situación.<br /><br />Juan, el padre de Ignacio, había sido nadador profesional en su juventud. Plata en un mundial, tuvo que retirarse por una tendinitis crónica en su hombro derecho. Juan veía en su hijo el vivo reflejo de si mismo en sus años mozos.<br /><br />Ignacio siempre quiso tocar la guitarra, pero nunca le compraron una. Quiso salir de fiesta hasta las tantas de la mañana. Nunca se lo permitieron. Todos los regalos eran complementos deportivos. Videos deportivos. Máquinas de musculación. Todas las salidas eran hasta pronto, toda la comida era sana. Todo lo que hacía era supervisado por su padre.<br /><br />Juan siempre estaba atento por el futuro prometedor de su hijo. No escatimaba gastos en cuestiones de deporte. No descuidaba ningún detalle a fin de que Ignacio no se saliese de la via de agua en la que se encontraba.<br /><br />Ignacio se enamoró de Rosa, que vivía en su ciudad natal.<br /><br />Juan obligó a Ignacio a marchar al centro de alto rendimiento de aquella lejana capital de provincia.<br /><br />Ignacio dijo que no.<br /><br />Juan sijo que sí.<br /><br />Ignacio se fue un día a la playa, enfundado en su malla de natación, su ridículo gorro de plástico y sus gafas Speedo. Se zambulló en la orilla y nadó y nadó mar adentro durante horas. Estilo libre era su especialidad.<br /><br />Juan se alertó ante el aviso de desaparición por parte de los responsables del centro de alto rendimiento.<br /><br />Ignacio nadó todo lo que pudo hasta que se puso el sol. Su cuerpo se hundío en el fondo del mar, al igual que las lágrimas de desesperación de Juan en los surcos de sus mejillas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-113389301224965909?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1132794384372009502005-11-24T00:39:00.000Z2005-11-24T01:11:41.726ZLavadorasNadie sabe bien como empezó a levantarse la gente. El caso es que, tras varias semanas de floreciente primavera, la gente salió a la calle. Cierto es que tiempo atrás ya se advertían comentarios de indignación en ciertos grupos de solteros. El tema no era nuevo. Al comienzo de la primavera, las parejas no reparan en achuchones gratuitos en cualquier parte. Besos que no vienen a cuento, cariñitos sorpresa delante de todos los amigos, escarceos en el césped cual jabatillos en el prado. En fin, comportamientos al fin y al cabo que causan el estupor de cualquier soltero solo y solitario. Al igual que el capitalísmo, el amor ha terminado dividiendo la sociedad entre gente que la tiene y gente que no -pareja-. Y no hay nada peor que comerte un bocadillo a boca llena delante de alguien que tiene hambre acumulada. Pues la primavera llegó. Y los solteros, hastiados de tanta muestra de afecto gratuito en sus narices, se han levantado en lavadoras. Y digo en lavadoras porque, una vez declarada la guerra contra la luminosa primavera y los que a su luz demuestran el amor, han decidido arrojar lavadoras por las ventanas de sus casas. Las aceras están colapsadas. Amasijos de metal se retuercen con pedazos de carne que empiezan a podrirse. Nadie con pareja sabe por qué han decidido tirar sus lavadoras por la ventana. Claro que sólo un soltero sabe lo que pasa por la cabeza de un soltero. Lavadoras contra la soledad, quién lo diría. Aunque mirándolo por el lado bueno, aun solos y amargados no han perdido ese toque de originalidad. Lavadoras contra el amor en primavera. Sería un buen título para una canción pop. Seguro que este hecho marca un antes y un después en la historia de las revoluciones sociales. Pero lo más inquietante es la siguiente cuestión: cuando el sindicato de lavanderos tome la calle, ¿arrojaran sus corazones por las ventanas? En fin, voy a tirar el tabique, porque las ventanas de estos pisos antiguos del centro de Madrid no dan ni para lanzar el microondas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-113279438437200950?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1131810401250932802005-11-12T15:29:00.000Z2005-11-15T00:58:58.256ZLa tácticaLa penúltima historia de amor-morcilla de Ramón podría resumirse en este pequeño relato:<br /><span style="font-style: italic;">Se pasó todo el tiempo jugando a pelearse -con ella-. No había momento en que no le soltase un dardo venenoso a modo de improperio. No dejaban espacio para la paz. Y lejos de sentirse agredida, ella respondía al juego del despropósito: llamándolo imbécil, tirándole de mesa a mesa un cuscurro de pan, sonriéndole con la lengua fuera cuando solo él la veía. Un festival de la rabieta. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Todo era un juego. Ambos lo sabían. Lo que desconocian era cómo salir de él.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Pasó el tiempo y establecieron la pelea continua como pilar básico de la relación. Relación que, por otra parte, nunca paso del mero enfrentamiento dialéctico. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Es probable que si él se hubiese decidido a darle un beso a traición, las cosas hubiesen cambiado de color. Pero no, nunca supo cómo. Fue incapaz de salirse de las normas del juego.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Otra relación que se queda en el limbo de las relaciones-aborto.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Al final ella se lio una noche con un chico, ayudada por una tremenda borrachera. Chico que se convirtio en su novio y, años más tarde, en su marido. Solo entonces -cuando ella se lio con el mozo- el juego del insulto acabó, y la relación con Ramón se volvio llana y sosa. Ahi es cuando Ramón se maldijo y entendio que sí, que su intuición le decía lo correcto, que alli pasaba algo, que ella sentía cosas. Que el juego no era gratuito. Que podía haber llegado a más. Pero se fue el tren, amigo Ramón. Otro señor más avispado ha jugado mejor sus cartas.</span><br /><br />De ésto nunca se aprende. Ya le pasó lo mismo tiempo atrás con Julia: <span style="font-style: italic;">érase una chica -Julia- a la que empezó a dar clases de guitarra y con la que terminó haciendo un grupo de flamenco jazz -el rollito musical dicen que siempre funciona bien-. Y ella terminó liandose en un concierto de aquellos de garitos enanos que apestan a tabaco con un rastafari que venía de Madagascar. Con sus músculos fibrosos de rastafari malgache y ese encanto propio del hombre desconocido, hombre de mundo, que a priori puede aportar ese millón de cosas que ella sueña que un alguien le brinde algún día. Igual que la impresión que daba Ramón la primera vez que le enseñó a digitar el acorde de La.</span><br /><br />Y pasó lo mismo con <span style="font-style: italic;">aquella chica con la que jugó una vez en la facultad al mús, que hizo su pareja de mús, que besó aquella noche después de beberse veinte cervezas y con la que, a día de hoy, solo se atreve a llamar para jugar al mús.</span><br /><br />Para más información, aconsejamos releer las historias siguientes: <span style="font-style: italic;">Ramón y la chica otaku. Ramón y su aficción al teatro independiente. Ramón el escritor de fancines. Ramón el ilustrado y la quiosquera que le vendía el periódico. Ramón y la cajera del Caprabo.</span><br /><br />Tácticas hay muchas y a cual más mala: al final la táctica es mierda, y solo vale simple y llanamente <span style="font-style: italic;">esa</span> cadena de aciertos inconscientes necesarios para que las cosas salgan bien. Que son los que son -los pasos necesarios-. Estan ahi, delante de tus narices. Si los haces, uno tras otro, has ganado.<br /><br />Decía Ramón con mucho pesar y una copa de Pampero en la mano:<br /><span style="font-style: italic;">Yo soy de planificar, y asi me luce el pelo. Creo que mi colección de relaciones-pústula se cuentan por puñados. Y sortear este camino es complicado, pues me he descubierto a mi mismo planificando cómo desplanificar mis momentos como don juan. </span><br /><br />Muchas cosas me gustaban de Ramón. Cuando lo conocí en el curso de dibujo al natural me dio la impresión de ser un tio muy vivo e interesante. Pero resulta que no es tan original como yo pensaba. Ahora le ha dado por hablarme de sus antiguas relaciones. Me hace sentir desubicada. No sé que decirle. O está amargado o intenta hacerse el interesante conmigo. Son tantas las desdichas que me cuenta que a veces parece que se las invente. Con lo bien que había empezado todo... Va a ser hora de irse a casa. Esta noche no da para más. Que coñazo de tio. Vaya pérdida de tiempo. Y encima me han cerrado el metro...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-113181040125093280?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1124298502167113822005-08-17T17:02:00.000Z2005-08-17T17:29:43.690ZPeces de ciudadCándido volvía a casa antes de tiempo. Una revisión rutinaria de todo el equipamiento informático en la oficina le había permitido salir tres horas antes del trabajo. Antes de volver a casa, decidio darle una sorpresa a su novia. Una hora más tarde, Cándido paseaba alegre con una pequeña pecera de cristal en la que nadaban dos peces de colores, antes habitantes de una multitudinaria pecera en una tienda de mascotas. - Se llamarán Cándido e Isabel, como nosotros- pensó justo antes de abrir la puerta de la casa.<br /><br />Al entrar, ubicó su gabardina en el perchero. -Isabel está en casa, sus llaves están en la mesita de la entrada- observó con una mueca de ilusión. Sigiloso, a modo de sorpresa, Cándido se acercó a la habitación con la pecera en la mano. A un metro de la puerta de su cuarto, Cándido alcanzó a oir una serie de gemidos extraños. Abrio intrigado la puerta y encontro a Isabel cabalgando a un señor de musculadas proporciones. La pecera cayó súbita en el suelo, rompiéndose en mil millones de pedazos.<br /><br />Sólo sobrevivio uno de los dos peces de colores.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-112429850216711382?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1124229376350672682005-08-16T21:55:00.000Z2005-08-16T21:57:35.716ZConociendo a... Jose María FonollosaMe gusta Fonollosa. Supe de él por un disco de Albert Plá - <span style="font-style: italic;">Supone Fonollosa</span>- en el que musicaba poemas de este hombre.<br /><br />Acabo de leer un libro suyo y me parece genial. Es poesía urbana, directa y sin grandes accesorios. Y conecta con pensamientos que tengo en algunas ocasiones -no todas-. El libro está escrito desde una visión cruda y sin remordimientos de la vida, una pose de tipo duro que usa Fonollosa en este libro para tratar temas delicados -como puede ser el asesinato o las drogas- sin ninguna impunidad.<br /><br />Me gusta su estilo y la poética de las situaciones amargas que plasma en sus poemas.<br /><br />En cuanto al disco de Albert Plá, mejor leed los poemas. Para mi, la música que les puso no aporta nada, la verdad. El disco es mediocre - exceptuando un par de canciones-.<br /><br />Aqui pongo tres poemas que de su libro '<span style="font-style: italic;">Ciudad del hombre, New York</span>' - que es el que acabo de leer-.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">WEST 35TH STREET</span><br /><br />¿Por qué sigo empeñado en encontrar<br />la mujer que imagina uno en su mente?<br />Y, además, ¿es que existe esa mujer?<br /><br />Muchos ya descubrieron al principio<br />que esa mujer no existe. Al darse cuenta<br />buscaron al azar una cercana.<br /><br />Renunciaron al sueño y se adaptaron<br />a una pequeña dicha y su tristeza.<br />La vida no da más, seguramente.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">WILLIAM STREET</span><br /><br />Las mujeres que quiero van con otros.<br /><br />Cuando pasan prendidas de otros brazos<br />miro a la que se apoya en mí y compruebo<br />que yo me he equivocado de mujer.<br />La gracia enrojecida de una risa,<br /><br />el rumor tembloroso de un silencio,<br />la mirada furtiva que nos dice<br />que está la dicha allí, en aquellos ojos...<br />Esas cosas descubro sólo en otras.<br /><br />Yo sé que lo que anhelo no anda lejos:<br />veo como ellas pasan de otros brazos.<br />Y trato de encontrarlo, incluso en ellas.<br />Mas siempre me equivoco de mujer.<br /><br />Las mujeres que quiero van con otros.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">AVENUE OF THE AMERICAS</span><br /><br />Podemos elegir entre estar juntos<br />y hacernos mutuamente desgraciados.<br /><br />O separarnos ahora y ser también<br />cada uno por su lado desgraciados.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-112422937635067268?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1124042142790911562005-08-14T17:32:00.000Z2005-08-14T17:55:42.796ZNosequéLa chica alta decía: ' A veces me gustaría ser más baja. La gente me mira con respeto, como un bicho raro. Noto que los arrumacos que les dan a las demás chicas no me los dan a mi por mi altura. Sí, siento envidia. Y da igual mi personalidad - de la que estoy muy contenta-. A ellos les gustan bajitas con personalidad, o bajitas cariñosas o tontas simplemente.<br /><br />La chica bajita decía: ' En ocasiones siento que no existo, que todo el mundo me ignora. Es un infierno encontrar ropa decente. Los chicos buscan a chicas más altas, más exhuberantes, aunque por regla general, suelen ser tontas. Es una putada esto de ser tan pequeña.<br /><br />La chica neumática estaba harta de que solo se le acercasen chicos por sus dos tetas bien puestas, y confesaba sentirse un poco sola. Además, estaba desengañada: los cinco últimos chicos con los que estuvo solo la querían, básicamente, para follar.<br /><br />El chico simpático estaba cansado de tener amigas que se interesaban por su vida, lo apoyaban y les confiaban sus secretos -los más íntimos incluso-. ¡Qué demonios, él quería follar!<br /><br />Ella lo quería a él, y cuando lo tuvo, se lio con el otro. Y el otro, que la rondaba por activa y por pasiva, la dejó cuando sintio que la tenía en sus manos. Y los tres se quedaron como al principio, sedientos de nosequé.<br /><br />Si no hubiese nada que culpar de nuestros males, descubririamos el mundo tal y como es: un espacio vacío sin asideras a las que agarrarse. Vivimos buscando nosequé. Y el nosequé nunca llega, porque es su búsqueda lo que da sentido nuestras vidas. Y mientras no lo conseguimos, le echamos la culpa a ciertas cosas para sentirnos un poco mejor, para autoconvencernos de que las cosas tienen sentido, y que las asideras existen. <br /><br />Pero no, no hay sitios donde agarrarse. Solo hay vacio. Y suerte -buena o mala-, quizá.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-112404214279091156?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1124039101976656852005-08-14T16:48:00.000Z2005-08-14T17:17:57.270ZEl amor: ¿nace o se hace?A veces pienso que buscar enamorarse es una imbecilidad. Claro que esperar a que llegue el amor -ese espontaneo y maravilloso de las películas- tampoco es una estrategia ganadora. Tampoco creo que las parejas que inundan los parques en primavera sean fruto de la más absoluta de las espontaneidades. Y sé que hay mucho buscador/a de amor suelto por ahí.<br /><br />A veces pienso demasiado, y lo que en realidad pienso es que algo se me escapa como fina arena de playa entre los dedos.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-112403910197665685?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1123862501675875052005-08-12T15:29:00.000Z2005-08-14T23:37:01.033ZDomingo por la mañana.Hace tiempo que dejé de confiar en los políticos. Siempre enzarzados en disputas partidistas, dedican su tiempo a alimentar confrontaciones ficticias. Supongo que hacen muchas cosas por la ciudadanía, pero no soy capaz de percibir su efecto de forma inmediata. Y es por ello que los políticos me aburren y poco a poco van dejándome de interesar. Pero hoy se ha tomado una decisión política que despierta enormemente mi interés: se ha suspendido, por ley, el domingo por la mañana.<br /><br />Es vox populi que un domingo por la mañana es un pequeño infierno condensado. No hay nada que hacer. La televisión es un asco, te levantas con una pereza plomiza y, desde que pones el pie en el suelo, tomas conciencia de que el lunes, ese día que coloca a cada uno en su rutina diaria, se oculta agazapado a la vuelta del minutero.<br /><br />Los domingos por la mañana son estériles, producen polvo y melancolía. Son catalizadores de un sentimiento de apatía que se ve intensificado por la imagen de ese cardenal que reza en latín en la televisión. Pues bien, como medida populista, tras múltiples estudios estadísticos -según la oposición, no efectuados con el rigor necesario-, y concluyendo que el grueso de la población detesta el alba de los domingos, a fin - apostillan los de la oposición - de granjearse votos facilones en las próximas elecciones, el partido gobernante ha decidido suprimir de nuestras vidas el domingo por la mañana.<br /><br />Para tal fin, han estimado que las horas de máxima desesperación matutina son las comprendidas entre las 10:00 AM y las 5:00 PM del día en cuestión. Teniendo un total de 7 horas estériles, se ha decidido por consenso alargar en una hora cada uno de los días de la semana (el propio domingo inclusive), terminando oficialmente el día a las 24:59 h. Esto no produce ninguna molestia grave a nivel internacional, ni en el cómputo de los meses, años y demás hitos del calendario, pues las semanas siguen conservando las mismas 168 horas de toda la vida. Para no entorpecer mucho el funcionamiento de las instituciones, se concluyo que era conveniente agregar esa hora al final del día, para no encontrar problemas con la multitud de sistemas informáticos que sostienen el quehacer diario de nuestro pais. 'Con retrasar cada día bien temprano nuestro reloj en una hora, podremos aguantar hasta que se active la batería de medidas tecnológicas que el gobierno tiene preparadas para compensar este desajuste horario' decía esta tarde el ministro de ciencia y tecnología. Asi pues, el nuevo domingo versión reducida comienzará a partir de ahora a las 5 de la tarde del antiguo domingo, y durará exactamente 17 horas.<br /><br />No son pocos los problemas que esta medida plantea. El sistema de ahorro de energía que impera en la unión europea se puede ver seriamente dañado por esta iniciativa, asi como los horarios laborales de ciertos sectores de la población. El gremio de kiosqueros, panaderos, la asociación de amigos del rastro, la Santa Sede y un sinfín de instituciones se han declarado en pie de guerra contra esta iniciativa. Se están preparando sonadas movilizaciones.<br /><br />La oposición considera esta medida una locura, que según ellos producirá pérdidas millonarias en la economía estatal, una importante bajada del poder adquisitivo de los particulares y trastornos en el sueño en la población. El partido en el gobierno asegura que tales efectos monetarios no llegaran a producirse. Acusa a la oposición de alarmismo, igual que el generado por el 'efecto 2000'. Sobre los transtornos en el sueño, la ministra de sanidad apuntaba en tono jocoso ayer: 'si los finlandeses aguantan seis meses de noche y seis meses de pleno día, no vamos a aguantar los españoles un par de días a la semana en los que amanece más temprano y el sol se ponga un poco antes'. Los dueños de locales de ocio nocturno se frotan las manos: con un poco de astucia, podrán conectar con habilidades de trapecista la noche del sábado con la del domingo, en maratonianas fiestas de pingües beneficios.<br /><br />Yo por mi parte estoy contento. Me da igual que perdamos dinero, que no se puedan celebrar misas matutinas o que mis ciclos de sueño se vean mancillados. Todo lo compensa la certeza de que nunca más tendré que verme sentado en el maldito sillón un domingo por la mañana, cambiando de canal como un poseso mientras un rayo de sol me calcina la cara. No más mañanas resacosas de domingo en las que mi único entretenimiento es pensar en algo que me salve de esa muerte mañanera. Ya no más, se acabó. Los domingos por la mañana han dejado de existir. Con cosas así, voy a empezar a creer otra vez en la política.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-112386250167587505?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1123860387340141252005-08-12T15:21:00.000Z2005-08-12T15:26:27.346ZDesempolvando el blog.Pues eso, quitando telarañas por aqui... barriendo por allá... Esto huele a alcanfor.<br />No se puede tener esto tanto tiempo parado.<br />¡Levad anclas, marineros! Volvemos a partir ;)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-112386038734014125?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1112102877339454152005-03-29T13:19:00.000Z2005-03-29T13:27:57.340ZGambas y vinoAcabo de comer gambas con vino rosado -de Laujar creo que era-. Mi madre me ha hablado de su pasado, de lo que hizo y lo que no, de aquello y de esto, de lo humano y lo divino. Y, a veces, ha hablado de mí. Y yo no sé si sería por las gambas, por el vino, por mi madre -que cuando se bebe una copa se chispa- o por qué demonios, pero las cosas son un poco mejores ahora que hace una hora. Señores, beban gambas y coman vino, o al revés, y conversen, que<span style="font-weight: bold;"> la vida es poco más que vino y palabras</span>. ¿O esque hay alguien a quien no le guste una buena tarde de gambas y vino? ;)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-111210287733945415?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1112040631249835952005-03-28T19:44:00.000Z2005-03-28T21:03:01.680ZVámonos de haikus: I - Cocina¿Sabes lo que es un haiku? Si la respuesta es no, leete <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Haiku">esto</a>. Si la respuesta es sí, entonces sigue leyendo.<br /><br />Pues hay gente que hace crucigramas y yo hago haikus para entretenerme. ¡No hay nada comparable a una noche de sábado tú en tu escritorio haciendo haikus de cosas no transcendentales! Hombreeee, eso lo sabe tormundo -que dirían en mi pueblo-.<br /><br />Pues eso, que he hecho unos haikus sobre cocina, y sabiendo que sois ávidos devoradores de poesía, os los voy a plantar aquí con maceta y todo.<br /><br />Las reglas para que tenga gracia el asunto es respetar la métrica -si respetas el resto de cosas, eres un Maradona del haiku de que menos-.<br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">Colección de haikus</span><br /><span style="font-weight: bold;"><br />I - Cocina</span><br /></div><br /><div style="text-align: right;"><span style=";font-family:Garamond,Trebuchet MS,Arial Narrow;font-size:85%;" >Miré y había</span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style=";font-family:Garamond,Trebuchet MS,Arial Narrow;font-size:85%;" > pan-y-quesillo en flor</span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style=";font-family:Garamond,Trebuchet MS,Arial Narrow;font-size:85%;" > cerca del seto.</span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style=";font-family:Garamond,Trebuchet MS,Arial Narrow;font-size:130%;" ><span style="font-size:85%;">BASHO</span><br /></span> <div style="text-align: center;">-I-<br />Yo hago tortillas<br />francesas, españolas<br />en mi cocinilla.<br /><br />-II-<br />Pa' desayunar<br />me como una tostada<br />de pan integral.<br /><br />-III-<br />Para el <span style="font-style: italic;">gin tonic</span><br />me gusta a mi ponerle<br />algo de limón.<br /><br />-IV-<br />Las habichuelas<br />provocan un efecto<br /><span style="font-style: italic;">airepestuzo</span>.<br /><br />-V-<br />El Arguiñano<br />es un hombre cansino<br />con el perejil.<br /><br />-VI-<br />Yendo de cañas<br />me pusieron ganchitos<br />y aceitunillas.<br /><br />-VII-<br />A falta de lomo<br />decía un amigo mío<br />¡de todo como!<br /><br /><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: bold;"><br /></span>¿Qué, te atreves a marcarte un haiku cocinillas? :D</div> </div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-111204063124983595?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1112013451436410742005-03-28T12:10:00.000Z2005-03-28T20:13:12.290ZEl hueco<span style="font-weight: bold;">Supuesto A:</span> En situaciones en las que estoy contento -optimista quizá-, y mantengo una charla cómplice con alguien que aprecio, soy dado a mostrar a la gente sus propias bondades -las que yo percibo-, aquellos aspectos sobre si mismos que minusvaloran y deberían guardar como oro en paño. Hasta aquí todo bien. En principio, esta tendencia natural mía es positiva en si misma, y nada malo puede derivarse de ella.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Supuesto B:</span> En situaciones en las que estoy contento -contentillo quizá-, y me hallo rodeado de amigos y gente con la que lo paso bien, soy dado a beber. Y cierro jovialmente todos los bares, pubs y demás garitos que pueda cerrar. Y bebo todo aquello que se pueda beber. Siempre con alegría. Siempre con desmesura. En muchas ocasiones algún venturoso me acompaña en mi periplo, codo con codo, y es como un extraño hermanamiento, una noche mística. Siempre termino fatal y desayunando en el bar de abajo. El día siguiente es criminal -la ginebra no perdona-. En principio, esta tendencia natural mía es positiva en si misma -obviemos el daño físico que el alcohol provoca-. Fomenta las relaciones sociales, reafirma las amistades existentes y libera la mente que se ahoga cautiva en nuestra sobriedad. Nada malo puede derivarse de ella.<br /><p align="center"><a href="http://palabrasdepaso.blogspot.com/2005/03/besos-de-vuelta.html"><img src="http://perso.wanadoo.es/albert_meco/gin.JPG" alt="" border="2" /></a></p><br /><span style="font-weight: bold;">Contradicción:</span> En situaciones en las que estoy en el supuesto B - y en el A quizá-, un abismo en mi interior se agranda, <span style="font-weight: bold;">un hueco imposible de llenar se genera</span>. Me pregunto qué falta, y <span style="font-weight: bold;">la respuesta es silencio</span>. Analizo pausadamente -cuando pido una copa, cuando estoy en el baño- qué sucede, qué va mal. La respuesta es silencio. Al día siguiente hay una actitud de premeditada indiferencia entre yo y mis pensamientos de la noche anterior.<br /><br />En principio, esta tendencia natural es destructiva en si misma, porque construye momentos mágicos y placenteros a costa de socavarme un poco -uno no llega a saber bien el por qué-. Al final, termino diciéndome a mi mismo '¡melón!, deja de pensar en imbécilidades' y el hueco se va cerrando, el abismo desaparece y pasado 2 días ni rastro de la resaca.<br /><br />Pero él sigue ahí. Ese hueco cabrón me vigila...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-111201345143641074?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1111884041034571612005-03-26T23:49:00.000Z2005-03-27T19:07:30.210ZBesos de vueltaCreo que tengo derecho a que me devuelvan algunos besos. Aquellos que regalé con el alma abierta en canal y fueron recogidos con indiferencia. Con indiferencia alegre, incluso emocionada<span style="font-weight: bold;">,</span> como cuando te alegras muchísimo al conseguir ese mechero de propaganda o ese llavero inútil de regalo que horas más tarde olvidas en un cajón cualquiera.<br /><br />Si la gente se sindica, crea asociaciones y reivindica sus derechos, yo quiero que se me respete como ser enamoradizo que soy.<br /><p align="center"><a href="http://palabrasdepaso.blogspot.com/2005/03/besos-de-vuelta.html"><img src="http://perso.wanadoo.es/albert_meco/DOC_besos.jpg" alt="Lo que se da no se quita." border="2" /></a></p>No es que sea muy celoso de mis besos, ni crea que los mios tienen un valor especial. Simplemente, me incomoda rajarme el alma para que alguien entre, y una vez preparado, quedarme con el pecho abierto esperando con cara de bobo y con las molestias que conlleva este tipo de intervenciones, amen de la comprensible decepción. Y ya que <span style="font-weight: bold;">la operación de sutura de alma me la pago yo de mi bolsillo</span>, que por lo menos me devuelvan mis besos, por despecho.<br /><br />A ser posible <span style="font-weight: bold;">que me los devuelvan donde se los encontraron</span>, en mis labios, pasado mucho tiempo y con acuse de recibo que explique el motivo de la devolución.<br /><br />Yo, que no soy avaricioso, prometo donarlos todos a la primera chica que no me los mande de vuelta.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-111188404103457161?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-11688103.post-1111765246992141972005-03-25T15:39:00.000Z2005-03-26T12:14:36.513Z¿Todas las palabras son de paso?Recuerdo una frase de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Kavafis">Kavafis</a> que decía: <span style="font-style: italic;">'Todas las ciudades son de paso'</span>. A grandes rasgos estoy deacuerdo, aunque yo diría más bien: <span style="font-style: italic;">'Todas las ciudades son de paso, pero algunas más que otras'</span>. Y asi, divagando, me pregunté: ¿Qué cosas hay de paso en este mundo? ¿Es todo de paso o hay cosas que quedan? Por ejemplo: ¿Son los besos de paso? ¿O hay besos que quedan? ¿Son los amigos de paso? El amor, ¿es de paso? Pues unas cosas lo son, otras no y otras, depende. ¿Y las palabras, son de paso?<br /><br />Supongo que no. Las palabras son pensamientos que toman forma, y <span style="font-weight: bold;">si el pensamiento perdura, las palabras también lo hacen</span>. Es la gente que escucha (que lee, en este caso) quien hace que una palabra sea o no de paso.<br /><br />De aqui en adelante, escribiremos palabras y más palabras. ¿Cuantas de ellas serán de paso? ;)<br /><br />¡Un saludo!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/11688103-111176524699214197?l=palabrasdepaso.blogspot.com'/></div>Alberthttp://www.blogger.com/profile/01913049458439374482noreply@blogger.com2